Donde la locura alcanza su sentido

Odio no ser como tú. Odio esa facilidad con la que consigues evadirte de lo que otro creemos que es una necesidad. Odio escuchar "a mí me da igual". Odio tus michelines. Tu extrema delgadez. Tus pies planos. Tu aliento susurrándome que las cosas pueden cambiar. Tu desidia cuando ha de llegar ese momento. Odio que no sepas admirar, valorar, pero a la vez izar la bandera del reconocimeinto cuando eres tú quien doma a la fiera del circo. Odio esperar tu complicidad. Odio que necesites la mía. Odio tus silencios. Odio que tu vómito de palabras categoricen sobre el charco anteriormente formado. Odio que te guste el country, que no aprecies los solos de John Coltrane. Odio que sintetices las baterías de los Stooges. Odio que no te guste el fútbol, que si te hablo de Mohammed Ali creas que es un moro que ha muerto en patera. Odio que hayas olvidado mi número de teléfono. Odio que la noche varíe tu insultante forma de ser, cambiando patadas por abrazos. Odio no apreciarte. Lo dicho, odio no ser como tú.